Contrats d'Âmes

Au coin des incarnations

Quelque part dans l’univers, avant de plonger à nouveau dans la matière, deux âmes se retrouvent.

Elles se reconnaissent, s’inclinent doucement l’une vers l’autre.

— J’ai besoin d’aller travailler ma faille d’abandon, dit la première. De vie en vie, je la revis. Je suis fatiguée de cette boucle. J’ai connu l’abandon de mes parents, de mon grand amour, de mes enfants, de mes amis… même du monde. Cette fois, je veux en finir avec cette souffrance. Tu veux bien descendre avec moi ?

— Oui, bien sûr, répond l’autre âme avec douceur. Comment veux-tu la dépasser ?

— Je voudrais te rencontrer enfant, et te perdre. Puis te retrouver, et te perdre encore. Jusqu’à comprendre.

— D’accord. Je serai cet amour qui te promet la complétude que tu cherches tant. Et je t’abandonnerai, encore et encore, jusqu’à ce que tu découvres que cette complétude ne dépend de personne. Que tu n’es abandonnée que lorsque tu t’abandonnes toi-même.

— Tu vas me faire mal…

— Oui. Parce que je t’aime assez pour t’aider à t’aimer plus fort que tout.

— Et quand j’aurai compris ?

— Alors je disparaîtrai. Je laisserai la place à un amour terrestre, simple et vrai.

Un silence d’étoiles s’installe. Puis la première âme murmure :

— Et toi, que vas-tu apprendre de cette expérience ?

— Moi ? Je vais apprendre à ne plus compléter l’autre au point de me perdre. À ne plus fuir pour survivre.

Les deux âmes s’enlacent de lumière.

— Alors signons ce contrat d’âme, et tenons-nous-y, malgré la densité, les doutes et la peur d’oublier.

Et ainsi, au cœur de ce pacte d’amour, naissent les grandes blessures terrestres — celles qui font tomber à genoux avant de relever vers la lumière.

Car parfois, l’âme qui nous aime le plus est aussi celle qui nous fera le plus mal.

Et c’est dans ce paradoxe que l’amour véritable apprend à se souvenir de lui-même.

Merci à toutes ces âmes courageuses, qui nous poussent jusqu’à la limite pour que la lumière reprenne sa place.